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ON THE WILDE SIDE
Au départ, l'idée c'est ça : Kim Wilde vient passer une journée à Paris. Elle arrive le matin, elle rebarre le soir, et dans l'intervalle, elle aura tourné deux télés et posé devant trois photographes. « Désolé soldier, pas de quoi glisser une interview là-dedans ». « Même avec une liste de question griffonnée sur du RIZ-LA + ? » « Même avec une question griffonnée sur du RIZ-LA+. Désolé. »
Qu'à cela ne tienne. Si pas interview, changer Kalachnikov d'épaule. Grrrr. Si pas possible cuisiner starlette pendant demi plombe et poussières dans sa chambre d'hôtel cher avec esclave aux seins nus qui monte du Moët et du crable en gelée entre deux questions pièges, Soul Rebel retourner situation à son avantage : passer alors toute la journée avec la gosse, la suivre partout, comme un caniche, la suivre à la télé, la suivre à la radio, au point d'être sur les photos, filer son train, tenir sa traîne comme une Moiselle d'honneur, l'épier, traquer le « bof » , le « beeuark », le « pff », traquer le « prout » même, au besoin - le lecteur DOIT savoir - surprendre ses doigts quand ils sont dans son nez, ce qui sort par ses cheveux,
  son coeur au bord des lèvres en face de Sabatier, la hanter comme un remords, l'écouter comme un prêtre, la croquer comme un peintre. Mais plus ! Oh plus ! Etre là comme un gland en face d'elle et voir ce qui s'y passe, agir, enfin quoi, grossier, indiscret, puis poli pour rattraper, prouver qu'elle est gentille (mais conne), ou futée (mais si dure), avoir envie de la tirer , le lui dire, prendre une claque pendant que Machin prend la photo, avoir envie de la serrer, de la serrer fort, de la serrer très fort dans ses bras, vouloir l'arracher aux griffes Kruelles du sort horrible et vain que le rock lui réserve, tomber amoureux à la seconde, mais alors attention, amoureux fou, ne pas le lui dire, déjà souffrir, en rire, bonjour-viens, je lui lirai des poèmes chiants et tu chanteras rien que pour moi dans notre humble chaumière. Tant pis pour moi, au revoir, lui demander le fouet, lui mettre la main au vase, çà y est tu l'as eu ta baffe, tomber à genoux. « Oh Kim, Kim chérie. Je suis fou, fou de toi, de ton intelligence. » « Intelligence, uh ? Woaryoo, kiddin' ? Comment pourrais-je te croire, hein ? Avec le cul que j'ai ! Et tout le blé que je gagnes !

Pauvre petite fille
riche, malade et fatiguée, condamnée
par le succès aux travaux
forcés de la
promotion - TV, radios, photos,
journaux, TV ...Pourquoi Kim
Wilde sourirait-elle ?
 
©Rock & folk

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©Laurent Chalumeau